Laurène Mélia

Des listes, des lignes, barrées, rayées, raturées dans un carnet. Le temps organisé, barré, rayé, raturé, effacé. Tant pis pour les lignes inachevées, je m'en vais regarder l'île d'en face.

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Si j'avais une machine à tatouages, je te dessinerais un bateau. Un bateau à voile qui prendrait le large sur la grande mer, la mer ondulée, la mer monochrome. Et nous ramènerait au pays des tee-shirts trop courts, des cassettes vidéo, des pizzas partagées et de Schumacher. « Tu te souviens des bancs de plage sur la Riviera ? » Il nous arrivait de les photographier.

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Je me souviens des roses, l'herbe était si verte. Je me souviens des géraniums, de la table de jardin sous le saule pleureur, d'une bille magique et d'un vieux fil à coudre cachés dans ta table de chevet. Je me souviens du Tour de France, de ces dernières images où tu n'étais plus vraiment là. Je me souviens d'un vélo bleu qui faisait des rondes, quand en dessous des grands arbres, je me suis envolée. C'était la première fois.